Виктор Мостовой. Была мне Украина ненькой, а стала стороной чужою

Более 40 лет руководил городским литературным объединением «Стахановец».

Является лауреатом литературных премий им. М. Матусовского, Б. Горбатова, Ю. Каплана и др.

Лауреат и победитель Международных поэтических фестивалей:
лауреат конкурса "Звезда полей" им. Николая Рубцова (Москва); 
1-е место в номинации "Любовная лирика" в фестивале "Пристань менестрелей" в Балаклаве;
1-е место в номинации "Поэзия" в Международном фестивале песенной поэзии им. Ю.Визбора в г. Харькове;
2-е место в номинации "Юмористическая поэзия" в Международном фестивале "Славянские традиции-2012" (Крым).

Участник конкурса «Донбасс никто не ставил на колени».


 

ВОЙНА

1.

У нас не гостит тишина,

Живём мы под грохот орудий:

То вздрогнет от страха жена,

То жмётся к ногам моим пудель.


 

А осень, бомбёжки боясь,

Дрожа и сутулясь, - о Господи! –

Бредёт сквозь блокадный Донбасс,

Сквозь пепла и копоти осыпи…

2.

Всю ночь громыхали залпы

И эхом об окна бились.

Деревья под снегом зябли,

Глаза фонарей слезились.


 

А утром затихли обстрелы,

И люди, кто выжил и спасся,

На смерть и руины смотрели

Разгневанным взором Донбасса.

3.

Обстрелы затихнут едва ли:

Грохочет и ночью, и днём,

И слышим мы, прячась в подвале,

Как ходит земля ходуном.


 

И вздрагивал дом, и над всеми

Под треском бетонных плит

Повис тяжкий груз потрясений

И плачущий шёпот молитв.


 

***

Стоял я, а ноги, как гири,

И в кровь искусал губу.

Отец, тебе легче в могиле,

Намного спокойней в гробу.


 

Тебя убаюкала вечность.

Не знаешь ты, сном тем объят,

Что снова беснуется нечисть

Нацистско-бандеровских банд.


 

Теперь ты общаешься с Богом,

Но было, что в юность твою

Ворвалась фашистская погань –

Её победил ты в бою.


 

И мы победим – будь уверен –

Шахтёрскую землю спасём!

Пришёл к монументу я в сквере,

Склонился над вечным огнём.

***

Ох, метель! Ветер с бешенством

Хлопья крутит и вертит.

Я в России, я беженец,

Жил я в шаге от смерти.


 

Я уехал из ада,

Где под залпы орудий

И разрывы снарядов

К жизни тянутся люди,


 

Где дома, как скелеты,

Окна – чёрные дыры…

Сам не ведаешь, где ты –

Ни страны, ни квартиры.


 

И опять ветер с бешенством

Хлопья крутит и вертит,

А на Родине беженцы

Уезжают от смерти.


 

 

***

Ветер словно с цепи сорвался,

Снежным вихрем выплёскивал злость,

Сосны гнуть в три погибели взялся

И раскачивать вкривь и вкось.


 

Ох, и резкими были порывы!

Сосны бились, сходясь грудь в грудь,

И лохматились хвойные гривы,

И нелёгким был к дому путь.


 

Будто тёмные силы вершили

Суд безбожный, всех в страхе держа,

И тряслись в лихорадке вершины,

И болела моя душа.

 

***

Я в метро проплыл на эскалаторе

И легко запрыгнул в электричку,

Ну а вышел, где певцы крылатые

Затевали в соснах перекличку,


 

Где тропу прохладой ветер выстелил,

Где рассветный лес и свеж, и ясен.

Тихо как! Ни взрывов и ни выстрелов,

И не веришь, что война в Донбассе.

***

И снова день лесной прогулкой начат.

Иду по тропке, в думы углубясь.

Какое всё же счастье внучку нянчить,

И только боль пронзает за Донбасс.


 

По небу растечётся туча-клякса,

И пустятся дождинки скоро в пляс.

И в радость внучку мне катать в коляске,

Но больно, что война пришла в Донбасс.


 

У внучки взгляд и нежный, и счастливый.

О, дай ей, Бог, на мир светло смотреть!

А там, в Донбассе, выстрелы и взрывы,

И в чьи-то двери вновь стучится смерть…

***

Я Родину свою не предал,

Не превращал Донбасс в руины.

Не скоро я домой приеду…

Нет больше в сердце Украины.


 

Нас власти оградили стенкой,

Смертельное устроив шоу.

Была мне Украина ненькой,

А стала стороной чужою.

***

Лютуют «незалежны» и «свидомы»,

Несут и смерть, и слёзы артобстрелы.

Взошла заря, платок накинув вдовий,

И на Донбасс сквозь чёрный дым смотрела.


 

Мой край, ты искалечен и изранен,

Земля моя в воронках и осколках,

Но выстоит Донбасс, и утром ранним

Взойдёт светло и улыбнётся зорька!

***

В Москве бы свой якорь бросить –

Не с видом на Кремль, не в центре, –

А там, где на соснах проседь,

Где крест золотится на церкви,


 

Где слишком суровые зимы

Под окна сугробами лягут,

Где в летнюю пору корзины

Полны и грибов и ягод,


 

Где запах целебный хвои,

Где лес птичьим гвалтом трезвонит…

Остался бы жить в Подмосковье,

Да батька Донбасс не позволит.

 

.

Loading...
Loading...